第37章

    客厅的灯光从侧面打过来，在祝南烛脸上投下一半光亮、一半阴影。他的眼睛在光影中显得格外深邃——深棕色的，温热的，像被阳光晒过的泥土。

    “最后问一次。”祝南烛说。声音很低，“你确定吗？”

    姜浪看着他，沉默了三秒。然后他伸出手，解开了自己衬衫最上面的两颗扣子，露出了后颈。

    “你他妈能不能别问了？”他说。声音在发抖，嘴角不自觉地弯了一下。

    祝南烛看着他，嘴角也弯了一下。然后他往前走了一步。他的手抬起来，手指触上了姜浪的后颈。

    不是试探性的触碰，也不是粗暴的揉捏——而是缓慢的、郑重的。

    他的指尖从姜浪的腺体上划过，感受着那层薄薄的皮肤下面脉搏的跳动。姜浪的信息素在这一刻不受控制地外泄了——雪松和海盐的味道在客厅里弥漫开来，浓烈得像被打开了瓶塞的香水。

    祝南烛低下头，嘴唇贴上了姜浪的腺体。

    第41章 拥有

    姜浪的身体颤抖了一下。他的手指攥住了祝南烛的衣服，指节泛白。他的腿软了。

    祝南烛的嘴唇在他的腺体上停留了很久，像在感受他的颤抖，像在确认他准备好了。然后他张开了嘴，牙齿咬了下去。

    是一种像要把自己刻进对方身体里的咬。

    疼痛是尖锐的，像一根烧红的针从后颈刺入，沿着脊椎一路向下。但比疼痛更强烈的是那种——被穿透的感觉。

    他的信息素在被抽取。雪松和海盐的味道从腺体里源源不断地溢出来，被祝南烛一点一点地吞噬。

    姜浪能感觉到自己的信息素在流失，像血液从伤口涌出，像潮水退去，露出下面潮湿的、从未示人的沙滩。

    他应该害怕——他是alpha。他的信息素是他的力量，是他的身份，是他站在食物链顶端的一切证明。

    现在它在被抽走——被一个enigma从他的腺体里一点一点地抽走。他的身体在发抖，他的腿在发软，他的眼泪不知道什么时候掉了下来，顺着脸颊滑到下巴，滴在祝南烛的手背上。

    但姜浪的手没有松开。他攥着祝南烛的衣服。因为他知道了——被拥有是什么感觉。

    他没有感到恐惧，也没有感到屈辱。是一种——他找不到准确的词。

    他的信息素确实在被抽走，但苦艾的味道也在注入。雪松和海盐在流失，但苦艾在填补。像一条干涸的河床，终于等来了雨水。不是取代，是交融。

    不知道过了多久。也许是一分钟，也许是一个世纪。

    祝南烛松开了牙齿，嘴唇从他的腺体上移开。他的舌尖在伤口上轻轻地舔了一下，像在止血，又像在确认味道。然后他抬起头，看着姜浪。

    姜浪的脸上全是泪痕。眼睛红红的，鼻头红红的，嘴唇被自己咬出了血。他在哭。但他没有在害怕。或者说，他在害怕，但他的眼睛是亮的。

    “什么感觉？”祝南烛问。声音沙哑。

    姜浪沉默了一下。然后他笑了。那个笑容里有泪光，有恐惧，有不确定，但更多的是——一种豁出去的东西。

    “爽。”他说。

    祝南烛愣了一下。然后他也笑了。

    “你有病。”他轻轻地说。

    “你也是。”

    祝南烛伸出手，把姜浪拉进了怀里。他的下巴搁在姜浪的头顶上，手臂环着他的腰。

    姜浪的脸埋在他的颈窝里，鼻尖抵着他的腺体。苦艾的味道把他整个人包裹住了。

    “姜浪。”

    “嗯。”

    “你刚才说试成功了之后呢？”

    姜浪沉默了一下。“还没想好。”声音闷在祝南烛的肩窝里，听起来含糊不清。

    祝南烛收紧了手臂。

    “知道了。”他说。

    那天晚上，祝南烛没有走。两个人睡在姜浪的床上，盖着同一床被子。

    祝南烛的体温很低，像一块被冷水浸过的石头。姜浪的体温很高，像一个人形的暖炉。两个人靠在一起，温度在皮肤之间慢慢地传递。

    姜浪感到后颈的伤口还在疼，像一根埋在他皮肤下的线，把他和祝南烛连在一起。不疼的时候，他几乎感觉不到它的存在。但疼的时候，他知道——他在那里。

    第二天醒来的时候，祝南烛已经不在床上了。姜浪摸了一下旁边的位置，被窝是凉的。

    他坐起来，后颈的伤口在牵动皮肤的时候疼了一下。他伸手摸了一下——已经结了痂，一个浅浅的齿痕，像一枚被烙在皮肤上的印章。他盯着手指上的血迹看了几秒，然后起床，走出卧室。

    祝南烛站在厨房里，背对着他。他穿着昨天的衬衫，袖子卷到小臂，露出一截线条干净的手腕。他手里拿着一个碗，另一只手拿着筷子，在搅什么东西。灶台上放着番茄、鸡蛋、葱花、盐罐。他在做番茄炒蛋。

    姜浪靠在门框上，看着他。

    看着他笨拙地打鸡蛋——蛋壳掉进了碗里，他用筷子捞出来，手指上沾了蛋液。看着他切番茄——大小不一，有的切成了块，有的切成了片，有的切成了不知道什么形状。看着他开火、倒油、把鸡蛋倒进锅里——油溅出来，他往后躲了一下，动作很快，但还是很狼狈。

    “你在干什么？”姜浪问。声音有些哑。

    祝南烛回过头。他的头发有些乱，脸上有一道不知道什么时候蹭上去的油渍，衬衫袖子上沾了一小块蛋液。

    “番茄炒蛋。”

    姜浪看着他，看着他脸上那道油渍，看着他手里那锅卖相很差的番茄炒蛋。

    “你做的能吃吗？”姜浪走过去，站在他旁边。

    “不知道。”祝南烛把火关小了一点，“第一次做。”

    “你以前没做过饭？”

    “没有。”

    “那你为什么突然想做？”

    祝南烛沉默了一下。锅里的番茄炒蛋在咕嘟咕嘟地冒着泡，番茄的酸味和鸡蛋的香味在厨房里弥漫开来。

    “因为你给我做过很多次。”他说。“我想还你一次。”

    姜浪站在他旁边，看着他翻着锅里的番茄炒蛋。他没有帮忙。他只是站在那里，看着祝南烛。

    “盐放了吗？”姜浪问。

    “放了。”

    “放了多少？”

    “……大概一勺？”

    姜浪看了一眼盐罐旁边的勺子——那是一勺汤勺。不是放盐的勺，是盛汤的勺。

    “你放了多少？”他的声音拔高了一点。

    “一勺。”祝南烛面不改色。

    姜浪伸手抢过盐罐。“那是一汤勺！你放一汤勺会咸死的！”

    祝南烛看着他抢盐罐的动作，嘴角弯了一下。“那你来帮我一下。”

    姜浪瞪了他一眼，从抽屉里拿出一个小盐勺，撒了一点进去。不多不少，刚好是他试了很多次之后确定的量。

    “好了。”他说。“再过一分钟就可以出锅了。”

    祝南烛站在他旁边，看着锅里的番茄炒蛋。两个人肩膀挨着肩膀，手臂贴着手臂。厨房不算大，有时转身都会撞到对方。但没有人退后。

    “姜浪。”祝南烛说。

    “嗯。”

    “你那会儿说，试成功了还要想想。”

    姜浪的手指在灶台上停了一下。

    “我觉得——”祝南烛的声音很轻，轻得像在说一件他自己也不确定的事。“试成功了。”

    姜浪转过头看着他。祝南烛也转过头来。

    两个人离得很近，近到姜浪似乎能看清他眼睛里的自己——头发乱糟糟的，眼睛还有没消下去的肿，嘴角沾着牙膏沫。

    “你确定？”姜浪问。

    祝南烛没有回答。他低下头，嘴唇轻轻地碰了一下姜浪的嘴唇。然后他看着姜浪的眼睛。

    “确定。”他说。

    锅里番茄炒蛋的咕嘟声在安静的厨房里显得格外清晰。姜浪看着祝南烛，看着他嘴角那抹几乎看不到的笑意。

    “祝南烛。”他说。

    “嗯。”

    “你番茄炒蛋要糊了。”

    祝南烛转过头去关火。姜浪站在他旁边，看着他把锅里有些焦了的番茄炒蛋盛出来，装盘，摆好。卖相很差。番茄炒得太过，鸡蛋碎成了小块，葱花撒得不太均匀。

    姜浪觉得，这是他见过的最丑的番茄炒蛋。

    但是他的心是暖的。

    两个人坐在餐桌前，面对面。盘子里是那盘卖相很差的番茄炒蛋，旁边是两碗白米饭，两杯水。窗外的阳光照进来，落在桌面上，暖洋洋的。

    祝南烛夹了一块放进嘴里，嚼了一下，表情没有变化。

    “怎么样？”姜浪问。

    “咸了。”祝南烛说。

    姜浪也夹了一块放进嘴里。确实咸了。比他做的咸很多，盐放得不够均匀，有的地方咸，有的地方淡。但他嚼了几下，咽下去，又夹了一块。

    “还行。”他说。“下次少放点盐。”

    祝南烛看着他，嘴角弯了一下。“好。”